Es temporada de patos.
El aire comprimido zumba en la cabeza de los pichones
parece divertido
…se desploman.
Se desploman como el payaso en la arena
…parece divertido
queremos tirar
tirar con los senderos que jamás pisaremos
con flechas estáticas
con olores mudos
con deseos
con tetas resecas
Si tiramos acariciamos un instante de gloria
de sanación
sin olor a muerte
ni despertadores al alba
ni anonimatos
sin multitudes que apretujan
sin precipicios
ni saltos
ni vacíos
ni asco
somos dueños de una vida
y con la vista perdida
dejamos que se escurra
si gatillamos
podremos ser cazadores
ser aire
ser…
no pato
Oh, pero que es esto??? Un poema??
ResponderBorrarPero ojo, tené cuidado, algunos dicen que es un camino de ida...
Me gustó mucho como muestra lo que muestra.
Yo quiero ser no pato, y no tirador. Qué seré entonces?
...y, un día debiéramos atrevernos a ser cazadores; no cazados.
ResponderBorrarPerdón si en la interpretación metí la "pata".
Nos vemos en lo de Nico, amigo.
Es muy triste. Este texto duele.
ResponderBorrarSin embargo, no me duele decir "que rico" cada vez que veo un pato.
Deberíamos ser más animales...
Agarrate cuando empiecen a cazarnos. La venganza por el momento la hacen hablando con la lluvia y con la tierra. Ellos se entienden mejor.
ResponderBorrarAbrazo.
No patos, o no gansos (porque en la foto hay 6 !!!)
ResponderBorrarNuestra naturaleza innata es destructiva, y luchamos minuto a minuto para que no aflore.
Algunos lo logran....